Ratucultracon
Não era só flor nos cabelos,
nem amor livre em San Francisco.
Era riscar mapas e modelos
num mundo blindado de arisco.
Theodore Roszak avisou:
“vem vindo aí o contra o sim”.
Mas o sistema logo engoliu
o grito punk no manequim.
Timothy Leary, de ácido e luz,
disse: “desconecte, repense, reluz.”
Hoje é coach com slides no telão
vendendo o mesmo sermão.
Jack Herer e a santa cannabis,
hoje em potes com QR code.
Angela Davis? Camiseta hype.
Revolta virou dress code.
Ginsberg ainda uiva na estante
ao lado de Bukowski e Kerouac,
mas há quem leia e ache elegante
a dor vendida em paperback.
Gil e Caetano, com sincretismo,
plantaram arte em chão careta.
Mas quantos ouvem tropicalismo
sem perceber a borboleta?
Yoko, Angela, Leary, Ginsberg,
teciam mundos alternativos.
Hoje são gifs — memes, zíper,
camuflados em feeds passivos.
A contracultura não é um look,
nem festival, nem TikTok.
É negar a pose, o truque,
é chutar o chão do próprio rock.
É ferida, não tatuagem.
É silêncio que desafina.
É beijo fora da linguagem.
É estrada sem vitrina.
E pra engendrar contracultura
é preciso comer sua gordura,
espremer sentido da fissura
sem esperar moldura.
