運命の笑顔 (Unmei no Egao)

運命の笑顔

(Unmei no Egao)

beldade Zarzis  

coração em ereção  

sozinha prenha

Prece ao Senhor

Prece ao Senhor

(para declamar quando achar que está meio perdide)

Bom Senso que sois o único senhor,

que estás na essência,

sofisticado (ou não…) seja o vosso meme.

Venha a nós o vosso lema,

seja feita a vossa vontade,

assim no lar como no bar.

O riso nosso de cada dia nos dai hoje,

ajudai-nos a evitar as nossas ofensas,

assim como nós evitamos

quem nos tem ofendido.

E, por favor,

selecionai-nos as tentações —

porque “todas é” exagero,

e as melhores dão sentido ao caminho.

Guiai-nos, enfim,

sempre ao bem.

Hey man!

Nucleus Essentiae

Nucleus Essentiae

No centro da fruta, um caroço severo,

no centro do mundo, um pânico sincero.

Chamam de núcleo — palavra elegante

pra esconder a bomba no peito do amante.

Núcleo familiar? Um lar ou estopim.

Ninguém sabe ao certo onde acaba ou começa o fim.

Na célula, dança de DNA e mitose,

que às vezes vira câncer — uma apoteose.

Núcleo urbano: buzina e concreto.

No fundo, um sertão cercado de afeto.

Núcleo duro, núcleo gestor,

núcleo do medo, do ódio, do amor.

E o núcleo atômico, tão disciplinado,

segura a catástrofe com sorriso fechado.

Mas aí vem Chernobyl, vem Fukushima,

o núcleo vaza — e tudo contamina.

Veio Hiroshima, Nagasaki também,

só pra lembrar que o homem faz bem

em brincar de deus (fou-deus!) com seu dedinho torto,

plantando no chão o brilho do morto.

No núcleo da ideia há sempre uma falha,

um ruído, um eco, uma navalha.

E o essencial, dizem, é invisível ao olho,

mas fede a silício, a urânio, a orgulho.

No fim, talvez a essência nem tenha miolo,

apenas casca, verniz e consolo.

E o núcleo da essência, se é que há,

é só esse susto que insiste em ficar.

Soneto do Ápice

Soneto do Ápice 

Subi, não pelos pés, mas pelo assombro,

deixando o mar, a curva e sua espira.

O mundo ia sumindo, tom por tom,

e o peito, prestissimo, já se batia.

Eu ia empolgado — e era sincero —,

mas nada preparava o que se avista.

Nos jardins da Cimbrone, o instante é zero,

e tudo em volta torna-se conquista.

No mirante, parado, sem defesa,

chorei como quem nasce ou se despede.

Não sei se foi milagre ou sutileza,

mas tudo ali me fez cair a rede.

Nos jardins suspensos da leveza,

renasci? Talvez. Ou fui à minha sede.

Coisinha

Coisinha

Inconsciente é bicho que não dorme,

mas age escondido, sem ter patrão.

No escuro do eu, dita o tom e a forma,

ri da razão como um bom charlatão.

Complexo de Édipo — drama e novela —

te amo, mamãe, mas ouço o sinal.

O desejo caminha em passarela

entre o afeto e o limite ritual.

Repressão: meu hábito mais discreto.

Não nego o que sinto — só dou espaço.

A vontade se esconde, não por veto,

mas pra dançar depois, no seu compasso.

Sublimação: pinto o nu que acende.

Desejo se escreve em verso e desenho.

O fogo transforma, e a arte entende

que o que era impulso, agora é empenho.

Transferência: dou amor a quem ouve.

Mas vejo no outro o que mora em mim.

Não é ilusão — é ponte que move

o que antes fluía sem ter um fim.

Ordens simbólica, imaginária e real —

três jeitos de ser e se perceber.

Na primeira, eu falo; na segunda, ideal;

na terceira, o mundo vem me escrever.

Estádio do Espelho: vi quem nascia.

A imagem brilhava: um eu possível.

Não era mentira, era poesia —

um rosto em processo, sutil, visível.

Nome-do-Pai é a Lei dita com eco:

“Desejar, sim, mas com forma e medida”.

Não freia, não corta — desenha um beco

pra que o desejo encontre sua saída.

Objeto a: coisinha sem sentido,

mas que, sem ter nome, me nomeia inteiro.

É falta criativa, brilho contido,

ponto de fuga do meu verdadeiro.

Falo — não só o órgão (fica claro!) —

mas o eixo, o traço, a rede, o sinal.

É símbolo vivo, jamais mero amparo,

tecendo sentidos no campo verbal.

Por isso sempre digo, entre tropeços,

na língua em que eu danço, sonho e embalo:

“às vezes falo com’eu penso…” — avessos,

às vezes penso co’meu falo.” — e me exalo.

Por isso…

De bom alvitre

De bom alvitre

No escaninho escuro da memória,

repousam fainas de um tempo esquisito,

alvíssaras de um mundo mais bonito,

que a vida — risonha — risca da história.

Um pão, diziam, era o molecote,

que em sonho ousado, quixotesco ardor,

flertava a moça — sua bela-flor —

riscando o chão batido do seu lote.

Estar nas tintas era o seu ofício,

pintava o tédio com requinte e brilho,

sem dar um cavaco ao próprio juízo,

— estar nas pampas já era seu trilho.

E o mundo, pasmo, ouvia seu alvitre:

“Desprezem tudo, até mesmo o sublime.

Quem sonha alto não passa de um alpiste,

num céu que engole os quixotes do crime.”

Salmo 8 (tentação)

Salmo 8

(tentação)

deus bate ponto no relógio da ilusão.

tão sagrado quanto um truque de salão,

vende pecado à prestação,

com juros altos na salvação.

fé cega, vaca atolada,

num brejo de orações mal passadas,

onde alma é moeda de troca

e amor… é só fachada.

orar virou senha de acesso,

ritual por comando de voz.

mas já no berço da areia e da pedra

fitna dançava entre nós.

satanás trocava nomes nas fronteiras,

shaytan e yetzer hara jogavam dados,

na tenda, um velho vendia tawba

em papiro de pecados reciclados.

chegavam caravanas do arrependimento,

maghfira entre tâmaras e preces.

na esquina, um escriba vendia kapará,

em latim, hebraico, e muitas vezes.

jahannam ardia antes do fósforo,

chet se confundia com lei.

o templo lavava as mãos de tudo,

enquanto o povo… dizia amém.

aveirah tingia a túnica do rei,

o sacerdote colhia avon com luva.

um bode expiatório subia a colina,

sem saber o que era teshuvá.

o bem e o mal jogavam gamão,

na sombra do juízo final.

a punição sempre pronta,

o perdão… bem, opcional.

“quando um otário nasce, um esperto vem ao mundo” —

dizem. mas a conta nunca fechou.

porque desde os primeiros gritos de fogo,

tem muito mais otário,

e o esperto…

foi quem criou deus à sua imagem e semelhança.

Amém