Coincidência (?)

Coincidência (?)

Os remédios calavam minha alma,

nem cura traziam, só falsa calma.

Virei zumbi, sem dor, sem cor,

sem vontade, sem amor.

Até que um dia eu parei,

a mente acordou, a vida voltei.

Coincidentemente (?), as pernas vacilaram,

como quem ensaia passos que não se firmaram.

Meses depois, alma leve a sorrir,

as pernas recusaram mais de seguir.

A elocução ficou de bêbado,

sem ter bebido — estranho e súbito,

como se a mente tentasse falar,

mas a língua não conseguisse pronunciar.

Veio o diagnóstico, duro final,

cerebelo danificado, dano total.

Quatro meses em hospital,

saí mais lúcido, mente a mil.

Só bem depois, idiomas comecei a estudar,

e a fala voltou a se aprimorar.

As pernas melhoraram, leve sinal,

mas recentemente regrediram — coincidência afinal?

Enquanto o cérebro estiver a mil,

e o torto bem viril,

sigo, fiel e febril.

Apparentia fallunt

Apparentia fallunt

A maioria quer homem que banque,

grande, parrudo, com cara de tanque.

Bonito? Nem tanto, que isso passa,

mas que tenha grana — e nunca fracassa.

Cultura? QI? Bobagem! Coisa cansada.

Preferem alguém que pague a escapada.

Se for calvo, tudo bem,

desde que o saldo no banco vá bem.

Buscam também um bom pai de verdade,

mesmo que os filhos venham da metade.

Querem alguém que abrace a missão

de ser afeto, cuidado e proteção.

Os tais requisitos, todo mundo já viu:

que seja atencioso, não muito infantil,

carinhoso e doce no jeito de ser,

e que saiba, na cama, o que deve fazer.

Mas ela não era do time comum,

gostava de charme, de algo incomum.

Não quis um armário com músculos mil,

quis um que a olhasse além do perfil.

Ele era baixinho, magrelo, elegante,

com voz de veludo, olhar penetrante.

Andava com apoio, passos bambos no chão,

mas sem barulhinho — só discreta emoção.

Não tinha casa no campo, nem grana no cofre,

mas tinha bom gosto, conversa que sofre.

Sabia da vida, da arte, do som,

e um tempero na cozinha que dava um bom tom.

Cumpria o pacote dos quesitos sagrados,

aqueles que deixam corações acelerados:

gentil, respeitoso, com toque sutil

e talento escondido num torto viril.

Ser bom pai? Era. Mas isso nem veio

no topo da lista, no início do enredo.

Só que ela quis, logo ao primeiro jantar,

saber do seu rumo, de onde veio o andar…

Ele, sincero, contou resumido,

mas foi o bastante — e tudo foi ido.

Assustou-se com traços da vida vivida,

com dores, com perdas, com luta sofrida.

Achou que era drama demais pra lidar,

e foi embora sem sequer provar.

Do beijo prometido, do toque febril,

dos segredos quentes do torto viril.

Estava bom demais pra ser realidade,

e ela fugiu — por pura ansiedade.

Mas fazer o quê? Medo é vilão,

e ela fugiu do que mexe o chão.

Preferiu um pacote bem previsível,

com selfie no espelho e papo risível.

Ele, tranquilo, seguiu seu caminho,

com afeto, saber, sem precisar de vizinho.

E o talento guardado, sem causar alarido,

segue reservado pra quem faz sentido.

Porque o mundo é grande e, no seu quadril,

ainda há quem deseje o torto viril.

Veritas Femina Est

Veritas Femina Est

Ah, essas deusas tão reais,

gente comum, mas geniais,

com graça, fogo e ternura,

clareiam nossa loucura.

Com afeto e lucidez,

sabem mais do que o que se vê,

misturam arte e tesão,

sabedoria e paixão.

Num mundo sob o comando

de um deus falso, fabricado,

são elas que fazem valer

o milagre de viver.

Graças às Deusas!

Tempus Renascentiae

Tempus Renascentiae

O homem bebia.

Desde os doze, talvez antes,

como quem aprende a escrever:

um gole, uma letra,

um trago, uma sílaba de gozo.

Bebia com os amigos

(com amigos se bebe),

bebia com as panelas fumegantes,

com o sexo suado,

com a música aos berros,

com os livros cheios de sombras,

com o trabalho febril de criar.

Bebia até com a solidão —

e ela, a solidão, virava companhia.

Trinta anos de goles.

Não era vício, dizia —

era sabor.

O álcool era o azeite das engrenagens,

o sol do domingo,

o beijo que molha o verso.

Mas um dia, o copo ficou na mesa.

Não por nojo, nem por fé,

mas por desamor do cérebro,

e amor por alguém.

Foi parando de beber

como se vai morrendo por dentro.

E parando de gostar.

Primeiro o riso, depois o bife,

depois a palavra.

A mulher da vida foi embora

e levou com ela

o último suspiro da alegria.

Vieram os doutores.

Receitaram cápsulas,

exorcismos químicos

contra o que chamavam de abstinência.

Mas os remédios criaram um zumbi:

olhos de vidro, mãos de algodão,

um pai tentando ser pai

na névoa de calmantes.

Só os filhos,

os quatro eternos sóis,

ainda aqueciam um canto da alma.

Ele dormiu por anos,

acordado.

O mundo era um filme sem cor

e sem som.

Até que um dia,

de tão cansado de não sentir,

abandonou os frascos e os jalecos.

Saiu à rua com sede —

não de álcool,

mas de qualquer gosto que lembrasse

que era vivo.

E foi provando:

o aroma do café quente,

o riso solto dos filhos,

o sopro de uma canção antiga,

o goulash feito com mãos próprias.

E mesmo quando a vida

lhe arrancou o primogênito

(e arrancou com os dentes),

ele não tombou.

Hoje caminha

sem muletas químicas,

sem a bengala dos bares.

Caminha, e sorri.

Come, ouve, ama, escreve.

E descobre, enfim,

que o prazer é um bicho

que sabe viver melhor

sem álcool no sangue

ou fantasmas na mente.

O homem se curou.

Lux Nova

Lux Nova

Foi num concerto erudito e imponente

(Vila-Lobos, Bartók — noite exigente)

que vi aquela dama, bela como um tema raro,

com olhos que pareciam tocar um Fauré bem claro.

Trocamos olhares — uns quantos, bem medidos —

e sorrisos contidos, porém definidos.

No fim do programa, puxei um assunto ameno,

com aquele ar de quem sabe — mas sem ser obsceno.

Ditei meu número com voz tranquila,

sabendo que charme, às vezes, se destila.

Ela anotou com graça e educação,

mas meu instinto disse: “Calma, é só educação…”

Professora de piano, num tom encantador,

visivelmente culta, delicada e de valor.

Mas não me iludo com ares ou compostura —

tenho mestrado em música e alma de partitura.

Mesmo assim, achei improvável, quase utópico,

que me chamasse — parecia tópico

de crônica suave, dessas que se esquecem…

até que, meses depois, mensagens aparecem.

Agora, com o jantar marcado,

o impossível virou só enfeite exagerado.

E eu, que achava o conto encerrado,

me vejo entre um blaser e um verso engomado.

Se vai dar em sonata, prelúdio ou silêncio,

não sei — por ora, só penso no início.

O resto, deixo pra pauta futura:

há encontros que merecem sua própria partitura.

ex cineribus

ex cineribus

trinta anos de álcool

todo dia

não era vício

era liturgia

falava merda

fazia pior

quem via de fora

achava um show de horror

por dentro era só um poeta

caindo de copo em copo

no palco da sarjeta 

esposa avisava

escola notava

e eu?

só brindava

aí procurei

um addictologue

(um tal de especialista em dar nome bonito

pra quem já se afoga no próprio grito)

dois addictologues

uns psiquiatras

remédio pra depressão,

mais remédio pra aguentar o remédio da depressão

era álcool desde pequeno

pra curar o existencial veneno

pra suportar a introspecção

de quem nasce perguntando

e morre sem explicação

perdi o emprego

perdi o sossego

e a mulher que era vida

me botou na corrida

filho no colo

e eu zumbi

voz de bêbado

sem estar bêbado

caminho torto

olhar sem fim

fui parar na terra natal

passagens pagas por um amigo-irmão,

um porto seguro em meio ao tufão,

um tio legal

e uma tia torta

que era reta no final

a mala com remédio sumiu

milagre:

falei direito

andei direito

ri de novo

e quase virei sujeito

comecei um balanço

desses que doem sem ser dança

um inventário de essência

com pitadas de esperança

mas o corpo, esse traidor

começou a cair de novo

pernas em greve

língua em slow motion

cerebelo no chão

hospital:

quatro meses

uma estação 

um inverno no coração

aí, do nada

quatro dias de alta

veio a última cicatriz

meu filho mais velho

caiu, enfim, do alto do que já não se diz

não se matou — nem quis

um pouco de paz

nos braços sutis

dos opiáceos e ansiolíticos

que a vida oferece

a quem já não crê na mesmice

de tanta dor que a vida quis

(12 anos antes, já o tinham matado

quando mataram sua mãe atriz)

recaída?

não.

já tinha caído demais.

a perda era menos que o perder

porque perder mesmo

foi vê-lo sofrer

e eu?

fênix.

não dessas de filme

nem tatuada no ombro

mas dessas que riem

com um copo d’água na mão

e um poema no escombro

sereno

resolvido

alegre

fênix,

com f minúsculo,

porque a dor já é grande demais

Deusas existem

Deusas existem

Nunca acreditei em deuses, céus ou paraísos,

Mas vi nos olhos dela os mais belos avisos.

Um dia, sem milagre, sem fé, sem nobreza,

Cruzei meu caminho com o de uma deusa.

O mundo não tem dono, e isso eu confesso,

Mas bastou o toque dela pra eu sentir o universo.

Não preciso de deus, nem de sua dureza,

Pois vi nascer o sagrado no corpo de uma deusa.